ЛАРИСЕ...
Перешепчу печальный твой мотив.
Перешепчу его. Переиначу.
Вершит искусство главную задачу,
слова и звуки в чувства перелив.
Перечитаю старые стихи.
И вытру пыль с давно забытой полки.
На ней стоят, задумчиво тихи,
от прошлого забытые осколки...
Перелистаю чувств чужих реестр.
Что впереди? А что - воспоминанье?
Переболею переменой мест...
Перестрадаю этой "дальней далью"...
****
Приложи, родная, подорожник,
даже если рана глубока.
Только вряд ли он тебе помощник-
защитить тебя от дурака,
защитить от плута или хама,
от шипения завистливой толпы...
Вот такая нашей жизни драма
и финал, который знаешь ты...
2012г
Страница Инны Костяковской
Forum rules
На форуме обсуждаются высказывания участников, а не их личные качества. Запрещены любые оскорбительные замечания в адрес участника или его родственников. Лучший способ защиты - не уподобляться!
На форуме обсуждаются высказывания участников, а не их личные качества. Запрещены любые оскорбительные замечания в адрес участника или его родственников. Лучший способ защиты - не уподобляться!
Re: Страница Инны Костяковской
Обещаний смелый росчерк.
Что опять, готовишь, жизнь?
Я читаю между строчек
незаконченную мысль.
У Творца обычно много
важных неотложных дел.
Что ему моя дорога,
он её недоглядел.
Вот и мчусь я, спотыкаясь,
об ухабы, кочки, грязь.
Я не плачу, не ругаюсь.
Я не обвиняю Вас.
У меня неясный почерк.
Перепутались слова.
Жизнь- каких-то пару строчек-
если мысль ещё жива...
Что опять, готовишь, жизнь?
Я читаю между строчек
незаконченную мысль.
У Творца обычно много
важных неотложных дел.
Что ему моя дорога,
он её недоглядел.
Вот и мчусь я, спотыкаясь,
об ухабы, кочки, грязь.
Я не плачу, не ругаюсь.
Я не обвиняю Вас.
У меня неясный почерк.
Перепутались слова.
Жизнь- каких-то пару строчек-
если мысль ещё жива...
Re: Страница Инны Костяковской
Мне хочется кричать о важном.
О том, что мучает,
ложится на листке бумажном
седыми тучами...
Мне хочется пропеть о главном,
что наболело.
Но с песнею моей печальной
не дружит тело.
И потому, как в детстве плачу.
Гашу свечу.
Мне просто не решить задачу.
И я - молчу...
О том, что мучает,
ложится на листке бумажном
седыми тучами...
Мне хочется пропеть о главном,
что наболело.
Но с песнею моей печальной
не дружит тело.
И потому, как в детстве плачу.
Гашу свечу.
Мне просто не решить задачу.
И я - молчу...
Re: Страница Инны Костяковской
Мыслей вечная смута.
И красный свет на пути.
Из своего галута
мне никуда не уйти.
Остановлюсь на красный.
Жду перемен. Молюсь...
Может быть и напрасно
в песни приходит грусть.
И на другой дороге,
там, где зелёный свет,
кто-то прямой и строгий,
скажет, что ты- поэт!
© Copyright: Инна Костяковская, 2012
Свидетельство о публикации №11209050132
И красный свет на пути.
Из своего галута
мне никуда не уйти.
Остановлюсь на красный.
Жду перемен. Молюсь...
Может быть и напрасно
в песни приходит грусть.
И на другой дороге,
там, где зелёный свет,
кто-то прямой и строгий,
скажет, что ты- поэт!
© Copyright: Инна Костяковская, 2012
Свидетельство о публикации №11209050132
Last edited by inna on Wed Sep 05, 2012 7:22 pm, edited 1 time in total.
Re: Страница Инны Костяковской
Ничего, никогда не сбудется
в этом мире, полном тоски.
Пусть ведёт меня в небо улица,
но никто не подаст руки.
Ничего, никогда не исполнится.
Пустота тёмных арок и лиц.
Тихо плачет с икон Богородица
о любви, что не знала границ...
05.09.12.
в этом мире, полном тоски.
Пусть ведёт меня в небо улица,
но никто не подаст руки.
Ничего, никогда не исполнится.
Пустота тёмных арок и лиц.
Тихо плачет с икон Богородица
о любви, что не знала границ...
05.09.12.
Re: Страница Инны Костяковской
СТРАШНЫЙ СОН
Крестов не стало.
Вокруг мечети.
Бреду устало...
Чужие дети,
чужие звуки,
чужие мысли,
как плети руки
мои повисли...
Дорога на Голгофу
опять приходит в сны.
И чёрная Европа:
"Распни его, распни!"
Он Крест, как прежде тащит,
от тяжести сгибаясь.
и в нашем настоящем,
в него плюют, ругаясь.
За что, скажи, мой Боже,
его опять распнут?
Вокруг такие рожи...
Мне жаль, что сны не врут!
05.09.12.
Крестов не стало.
Вокруг мечети.
Бреду устало...
Чужие дети,
чужие звуки,
чужие мысли,
как плети руки
мои повисли...
Дорога на Голгофу
опять приходит в сны.
И чёрная Европа:
"Распни его, распни!"
Он Крест, как прежде тащит,
от тяжести сгибаясь.
и в нашем настоящем,
в него плюют, ругаясь.
За что, скажи, мой Боже,
его опять распнут?
Вокруг такие рожи...
Мне жаль, что сны не врут!
05.09.12.
Re: Страница Инны Костяковской
ПАМЯТЬ
За чёрною шторой
завешена память,
и поздним укором
бессмысленно ранить.
Забылась давно
сердечная рана.
Осталось одно
подобие шрама.
Наложено вето
и вспомним едва ли,
забытое лето,
что мы потеряли...
За чёрною шторой
завешена память,
и поздним укором
бессмысленно ранить.
Забылась давно
сердечная рана.
Осталось одно
подобие шрама.
Наложено вето
и вспомним едва ли,
забытое лето,
что мы потеряли...
Re: Страница Инны Костяковской
МЫСЛИ
Приходят мысли ниоткуда
в мою тетрадь.
И может, нотою абсурда
им должно стать.
Они текут как откровенье,
и в никуда
стирает их в одно мгновенье
судьбы вода.
Проточная вода из крана
стирает их.
А может, просто слишком рано
явился стих.
06.09.12.
Приходят мысли ниоткуда
в мою тетрадь.
И может, нотою абсурда
им должно стать.
Они текут как откровенье,
и в никуда
стирает их в одно мгновенье
судьбы вода.
Проточная вода из крана
стирает их.
А может, просто слишком рано
явился стих.
06.09.12.
Last edited by inna on Tue Nov 27, 2012 6:39 pm, edited 1 time in total.
Re: Страница Инны Костяковской
Ю.К.
Горячая по венам
растекается кровь.
Ты - моя Вселенная
с названием "Любовь"!
Многое не сделано.
Сплошная суета.
Ты - моя Вселенная
с названием "Мечта".
Что ещё мне надо?
И к чему роптать.
Ты - моя награда,
с названьем "Благодать"
Сто дорог измерено,
сто прошла тревог.
Ты - моя Вселенная.
Ты. И Б-г.
Горячая по венам
растекается кровь.
Ты - моя Вселенная
с названием "Любовь"!
Многое не сделано.
Сплошная суета.
Ты - моя Вселенная
с названием "Мечта".
Что ещё мне надо?
И к чему роптать.
Ты - моя награда,
с названьем "Благодать"
Сто дорог измерено,
сто прошла тревог.
Ты - моя Вселенная.
Ты. И Б-г.
Re: Страница Инны Костяковской
ВАСИЛИЮ МУРАТОВСКОМУ
Стихи, ужасные до рвоты-
фальшивой нотой
звучат и ранят нежный слух.
Ну почему же я не глух?
Я вторю полю, морю, саду.
От дураков уйду в засаду.
Прошу, не трогайте меня!
Испачкан пеной злого дня,
мне тесно в жутком карнавале,
где все слова давно украли.
Где страстью подменяют чувства,
где нет намёка на искусство.
Уйду, зароюсь в ворох строк.
Поэт всегда так одинок...
Стихи, ужасные до рвоты-
фальшивой нотой
звучат и ранят нежный слух.
Ну почему же я не глух?
Я вторю полю, морю, саду.
От дураков уйду в засаду.
Прошу, не трогайте меня!
Испачкан пеной злого дня,
мне тесно в жутком карнавале,
где все слова давно украли.
Где страстью подменяют чувства,
где нет намёка на искусство.
Уйду, зароюсь в ворох строк.
Поэт всегда так одинок...