Сетевой портал "Заметки по еврейской истории"

ЛАРИСЕ...

Перешепчу печальный твой мотив.
Перешепчу его. Переиначу.
Вершит искусство главную задачу,
слова и звуки в чувства перелив.

Перечитаю старые стихи.
И вытру пыль с давно забытой полки.
На ней стоят, задумчиво тихи,
от прошлого забытые осколки...

Перелистаю чувств чужих реестр.
Что впереди? А что - воспоминанье?
Переболею переменой мест...
Перестрадаю этой "дальней далью"...

****

Приложи, родная, подорожник,
даже если рана глубока.
Только вряд ли он тебе помощник-
защитить тебя от дурака,
защитить от плута или хама,
от шипения завистливой толпы...
Вот такая нашей жизни драма
и финал, который знаешь ты...

2012г

Обещаний смелый росчерк.
Что опять, готовишь, жизнь?
Я читаю между строчек
незаконченную мысль.

У Творца обычно много
важных неотложных дел.
Что ему моя дорога,
он её недоглядел.

Вот и мчусь я, спотыкаясь,
об ухабы, кочки, грязь.
Я не плачу, не ругаюсь.
Я не обвиняю Вас.

У меня неясный почерк.
Перепутались слова.
Жизнь- каких-то пару строчек-
если мысль ещё жива...

Мне хочется кричать о важном.
О том, что мучает,
ложится на листке бумажном
седыми тучами...

Мне хочется пропеть о главном,
что наболело.
Но с песнею моей печальной
не дружит тело.

И потому, как в детстве плачу.
Гашу свечу.
Мне просто не решить задачу.
И я - молчу...

Мыслей вечная смута.
И красный свет на пути.
Из своего галута
мне никуда не уйти.

Остановлюсь на красный.
Жду перемен. Молюсь...
Может быть и напрасно
в песни приходит грусть.

И на другой дороге,
там, где зелёный свет,
кто-то прямой и строгий,
скажет, что ты- поэт!


© Copyright: Инна Костяковская, 2012
Свидетельство о публикации №11209050132

Ничего, никогда не сбудется
в этом мире, полном тоски.
Пусть ведёт меня в небо улица,
но никто не подаст руки.

Ничего, никогда не исполнится.
Пустота тёмных арок и лиц.
Тихо плачет с икон Богородица
о любви, что не знала границ...

05.09.12.

СТРАШНЫЙ СОН

Крестов не стало.
Вокруг мечети.
Бреду устало...
Чужие дети,
чужие звуки,
чужие мысли,
как плети руки
мои повисли...


Дорога на Голгофу
опять приходит в сны.
И чёрная Европа:
"Распни его, распни!"
Он Крест, как прежде тащит,
от тяжести сгибаясь.
и в нашем настоящем,
в него плюют, ругаясь.
За что, скажи, мой Боже,
его опять распнут?
Вокруг такие рожи...
Мне жаль, что сны не врут!

05.09.12.

ПАМЯТЬ
За чёрною шторой
завешена память,
и поздним укором
бессмысленно ранить.

Забылась давно
сердечная рана.
Осталось одно
подобие шрама.

Наложено вето
и вспомним едва ли,
забытое лето,
что мы потеряли...

МЫСЛИ


Приходят мысли ниоткуда
в мою тетрадь.
И может, нотою абсурда
им должно стать.
Они текут как откровенье,
и в никуда
стирает их в одно мгновенье
судьбы вода.
Проточная вода из крана
стирает их.
А может, просто слишком рано
явился стих.

06.09.12.

Ю.К.

Горячая по венам
растекается кровь.
Ты - моя Вселенная
с названием "Любовь"!

Многое не сделано.
Сплошная суета.
Ты - моя Вселенная
с названием "Мечта".

Что ещё мне надо?
И к чему роптать.
Ты - моя награда,
с названьем "Благодать"

Сто дорог измерено,
сто прошла тревог.
Ты - моя Вселенная.
Ты. И Б-г.

ВАСИЛИЮ МУРАТОВСКОМУ

Стихи, ужасные до рвоты-
фальшивой нотой
звучат и ранят нежный слух.
Ну почему же я не глух?
Я вторю полю, морю, саду.
От дураков уйду в засаду.
Прошу, не трогайте меня!
Испачкан пеной злого дня,
мне тесно в жутком карнавале,
где все слова давно украли.
Где страстью подменяют чувства,
где нет намёка на искусство.
Уйду, зароюсь в ворох строк.

Поэт всегда так одинок...